المحتوى الروحي

كنت أعيش في ظلام كثيف لا أعرف مصدره. فقدت والدي في الحرب وبقيتُ وحدي أحمل وجعاً لا يُوصف. كنت أنام وأصحو والسؤال نفسه يطاردني: لماذا؟ لماذا أنا؟ لماذا هذا الألم؟ حاولت أن أجد الإجابة في الدين الذي نشأت عليه لكنني لم أجد سوى قواعد بلا راحة.

ذات ليلة في جبال اليمن الصامتة، كنت وحيداً وكادت الأفكار المظلمة تبتلعني. فتحت جهازي وصادفت مقطعاً عن المسيح يقول: "تَعَالَوا إِلَيَّ يَا جَمِيعَ الْمُتْعَبِينَ وَالثَّقِيلِي الأَحْمَالِ وَأَنَا أُرِيحُكُمْ". توقفت. شعرت بشيء يتحرك في صدري — كأن هذه الكلمات كُتبت لي أنا.

صليت لأول مرة في حياتي بدون قواعد — كلمت الله كما يُكلِّم الابن أباه. بكيت طويلاً وفي تلك الدموع شعرت بيدٍ تمسح عن روحي ما تراكم عليها من سنوات. منذ تلك الليلة، والله يُعيد بناء ما هدّمه الألم في قلبي.

كان الإدمان سجناً بنيته بيدي. بدأ الأمر بسيطاً كما يبدأ كل شيء خطير — خطوة صغيرة هنا وأخرى هناك، حتى وجدت نفسي في الغرفة الأكثر ظلاماً من حياتي. لم أستطع الإقلاع رغم المحاولات المتكررة، ولم تفلح إرادتي ولا الوعود.

التقيت بشخص كان مثلي في يوم من الأيام — رأيت في عينيه نوراً لم أفهمه. أخبرني عن المسيح الذي يُحرِّر لا يُقيِّد، الذي يقبل الإنسان بكل خساراته. قرأت كلامه في الكتاب المقدس: "الحَقُّ يُحَرِّرُكُمْ". ظننتها مجرد عبارة، لكنها صارت حياتي.

منذ أن قبلت المسيح، والحرية تكبر في داخلي يوماً بعد يوم. ليس لأنني قوي، بل لأن من أعطاني قوته أقوى من كل ما كان يسجنني. اليوم أنا حر — حرية لا يعرفها إلا من عاش في القيود.

أقول لكل من يحارب سلاحاً في الخفاء: ثمة يدٌ تنتظر أن تمسك بيدك.

زواجي كان على وشك الانهيار. سنوات من الجروح المتراكمة والكلمات التي لا تُنسى والأبواب التي تُغلق. كنت أعيش في بيت واحد مع زوجتي ونحن بعيدان كأبعد اثنين على وجه الأرض. حاولنا كل شيء إلا شيئاً واحداً.

حين بدأت أقرأ الكتاب المقدس، قرأت عن المسيح الذي يسامح حتى أعداءه. استوقفتني الآية: "اِصْبِرُوا عَلَى بَعْضٍ وَاغْفِرُوا بَعْضُكُمْ لِبَعْضٍ". شعرت كأنها توجهت مباشرة إلى قلبي. بكيت وطلبت من الله أن يُعطيني قدرة على المسامحة لا أملكها بنفسي.

تغيّر شيء ما في داخلي في تلك الليلة. بدأت أرى زوجتي بعيون مختلفة — ليست عدواً بل إنساناً يحتاج محبة كما أنا. شيئاً فشيئاً عادت الحياة إلى بيتنا. اليوم بيتنا ممتلئ بالدفء اللبان والبن اليمني ورائحة السلام.

كانت الحرب تضرب في كل مكان. أذكر الليلة التي سقط فيها القصف قريباً من بيتنا — اختبأنا في الغرفة الداخلية وكان أطفال جيراننا يبكون. كنت أرتجف لكن في قلبي كانت هناك صلاة بدأت تتشكّل دون أن أُدركها.

صليت: "يا ربّ، إن كنت موجوداً فأنا أريد أن أعرفك". لم أكن أعرف لمن أتكلم بالتحديد، لكن شيئاً ما في الظلام أجابني. شعرت بدفء ينتشر في صدري وخفق قلبي يهدأ. بقيت الطائرات تحوم لكن الخوف الداخلي اختفى.

بعدها بأسابيع وجدت مقاطع عن المسيح وبدأت رحلتي. اكتشفت أن الله لم يكن بعيداً تلك الليلة — كان يجلس معي في تلك الغرفة المظلمة. الجبال اليمنية لا تتزعزع، والله الذي خلقها أثبت لي أنه لا يتزعزع كذلك.

كنت لا أعرف هويتي. ولدت في بيئة قالت لي من أكون، وكبرت والمرايا التي أنظر فيها كلها مكسورة. كنت أسعى لإرضاء الجميع وأفقد نفسي في الطريق. الأسئلة الكبيرة كانت تصرخ في ذهني: من أنا؟ لماذا أنا هنا؟ هل لحياتي معنى؟

حين قرأت أن الله يقول: "قَبْلَ أَنْ أَجْبُلَكَ فِي الْبَطْنِ عَرَفْتُكَ" — توقف كل شيء. شخصٌ يعرفني قبل أن يعرفني أحد؟ هذا ليس ديناً بارداً — هذا أبٌ يتكلم. بكيت كالطفل الذي يسمع أباه يقول اسمه لأول مرة.

وجدت في المسيح ما لم يستطع أي مكان آخر أن يعطيني إياه: هوية مبنية على محبة لا تتغير. لست ما يقوله الناس عني — أنا ما يقوله الله عني، وهو يقول إنني ثمين في عينيه.

المرض كان يأكل جسدي والأطباء أعطوني وقتاً محدوداً. كنت أجلس في المستشفى وأنظر إلى السقف وأسأل: هل هذا كل شيء؟ هل الحياة مجرد سنوات ثم رماد؟ الموت الذي كنت أهرب منه صار جاراً يطرق بابي يومياً.

أحضر لي أحدهم الكتاب المقدس. قرأت في إنجيل يوحنا: "أَنَا هُوَ الْقِيَامَةُ وَالْحَيَاةُ. مَنْ آمَنَ بِي وَلَوْ مَاتَ فَسَيَحْيَا". هذا الكلام لم يكن عن جسد يشفى — كان عن روح تعيش إلى الأبد. فجأة لم يعد الموت مخيفاً.

المرض لا يزال معي أحياناً، لكن الخوف ذهب. المسيح أعطاني شيئاً أغلى من الشفاء الجسدي — أعطاني السلام مع الفناء وقوة الأمل في حياة لا تنتهي. اليمن علّمني الصبر وجبالها علمتني الثبات، لكن المسيح وحده علّمني ألا أخاف.